Poufland, tu en as sûrement un près de chez toi ; c'est le petit magazin à 3 rues d'ici, à l'édiffice rose bonbon, dans lequel tu peux trouver toute sorte de vêtements que tu as déjà vus sur toutes les péta-poufiasses de ton lycée. Je sais que tu connais =)
Il arrive parfois que ta nature de pouf détraquée refoulée s'exprime violemment en ce lieu, et qu'alors te prenne la lubie d'essayer ce magnifique petit jean à paillettes trop flashy et trop fashiiiion. Ainsi va la vie. C'est alors qu'intervient la vendeuse. Son 1m75, et ses seins silliconés ne comprennent pas pourquoi tes hanches bloquent un peu dans la taille 32.
"Mais si ! Ca vous va très bien. Si j'étais vous, je le prendrais tout de suite !"
Ok, sauf que si je n'entre pas en apnée, le bouton va craquer et t'attérir dans la face, me grande.
Bon, on va essayer la taille au-dessus."Hum moui ... c'est à dire que ... vous êtes un peu cambrée, hein."
Oui, la vendeuse est polie et trouve toujours un moyen détourné de te faire comprendre que le cul est à toi ce que les cheveux sont à Marge Simpson, c'est à dire, pour le moins imposant. Ca explique pas mal de choses, et notamment ce creux de 30 centimètres entre le bas de ton dos et le jean, alors que tes cuisses etouffent sous la pression du tissu.
C'est alors qu'on exprime notre déception et notre envie de crier "j'vais t'le faire bouffer avec ton fer à lisser et j'espère que tu prendras 3 kilos" par un : "Hum je reviendrai et me déciderai plus tard. Merci =)"
Bande de moutons. J'ai même envie de dire brebis.
